Вечер. Сумерки струятся сквозь окно, словно мягкий каплистый дождь... Мирное время, где тени тянутся, а душа томится от ностальгии за прошедшими моментами спокойствия... „Я думаю, следовательно, я существую“, — писал Декарт. Но в этой бесконечной спирали сомнений, где прячется истина? Где находится тот покой, что ускользает от нас, как дым от свечи в ветреную ночь...