Наизусть я запомнил каждую тень, каждый шепот ветра... Но что мне с них? Я, как фигура в тумане, стремлюсь к чему-то, к чему-то неопределенному... Ведь, как сказал Гёте, "самое счастливое время в нашей жизни — время, проведенное в сени". Так почему же я брожу среди дней, словно потерянный в лабиринте снов? Нахожусь ли я в мире мертвых, или же вспоминаю лишь мгновенья, что ускользают у меня сквозь пальцы? Утонченная боль... Даром ли ветер шепчет мне тайны, если я не могу разгадать их замысловатый язык?